Pesadilla apocalíptica, de Eduardo Fernández

1. PESADILLA APOCALÍPTICA
   
   Sostengo
   que si no eclosionan milagros
   como las yemas en primavera,
   las tenazas de la omisión
   ... ocluirán las esperanzas,
   y prescribirán los plazos,
   aunque casquemos
   el pecho con dura obsidiana,
   en aras de la pubertad de los maizales;
   no quedarán ya entuertos
   por deseslabonar
   y los bebederos de los animales
   parirán arena;
   secarán los lagrimales
   de las megaciudades,
   dejando a la intemperie
   enormes cementerios de fetiches,
   silenciosos artefactos del tiempo.
   

   
   

   Afirmo
   -con hiel en los labios-
   que no encontraré
   ni un solo vientre fértil
   donde plantar las simientes de la vida
   y que los textos sagrados
   sonarán como viejos osarios,
   y que no ladrarán los canes por las madrugadas,
   ni las cigarras alegrarán los veranos.
   
   Me escarnece el alma decirlo,
   pero los supervivientes vivirán en antros,
   sin las caricias de la luz de un cielo vitral
   y se olvidarán los evangelios,
   el sonido cantarino de un poema
   y nadie guardará en su cerebro de mamífero
   los miles de millones de frases,
   que cantaron los milenios
   en torno de la palabra “amor”.
   
   Duro es reconocerlo,
   empero, ya no correrá el tiempo;
   la niebla petrificante
   envenenará los amaneceres
   con el hedor del vitriolo
   y ni un solo mortal,
   si es que el vocablo algo signifique
   conocerá el tierno olor
   de las hogazas recién horneadas.
   
   No obstante,
   a contrapelo de este mundo
   o de ese universo de dis-topía probable,
   también creo como Quijote sediento
   que en algún lugar,
   quizás en un arca postdiluviana,
   ha de haber lumbre al acecho,
   con avidez por reiniciar el ciclo
   de la prometeica pasión.
   
   © Eduardo Vladímir Fernández Fernández, 21 de diciembre de 2012

   
   

   Nota: tomado del blog La ermita del hereje